Es spricht aus dunklen Brunnen

Ich habe gerade meine Mutter getötet. Aus ihrer Kehle steht der pinke Plastikgriff eines Küchenmessers hervor, obwohl es das schärfste in ihrem Repertoire war, wenn man etwas schneiden musste dann mit diesem, war es doch eher ein sägen als ein schneiden. Ich wünschte das es an ihrer vom Nikotin ausgezehrten Haut lag, jedoch war es wohl doch die Tatsache das dieses Messer weniger scharf als gedacht war. Ich sitze nun vor ihr. Sie auf dem blauen, vom Rauch vergilbten und staubigen, Sessel und ich auf dem Couch Gegenstück. Der Anblick ihres erstarrten Körpers erzeugt ein von ganz tief unten aufsteigendes Gefühl von Ruhe, ja Erleichterung. Zwischen uns ist und war nie mehr als der Rauch ihrer Zigarette.